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| Muerte XI | |
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Muerte dulce, engañadora que permanente me acechas a cuantos te llevarás siguiendo con tu cosecha Tu trabajo es a destajo no te tomas un descanso te llevas al hombre malo igual suerte corre el manso Ya te muestras insaciable no hay nada que te conforme así buscas en las guerras los hombres con uniforme Tal como marcha el mundo tu labor será incansable hay masacres por doquier tu colecta inacabable - Ningo
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